pero no hay competencia.
Sólo existe la lucha por
recobrar lo perdido
Y encontrado y perdido una vez
y otra vez
Y ahora en condiciones que
parecen adversas.
Pero quizá no hay ganancia ni
pérdida:
Para nosotros sólo existe el
intento.
Lo demás no es asunto nuestro.
Eliot
Mi único tema es lo que ya no
está.
Sólo parezco hablar de lo
perdido.
Mi punzante estribillo es nunca
más.
Y sin embargo amo este cambio
perpetuo,
este variar segundo tras
segundo,
porque sin él lo que llamamos
vida
sería de piedra.
Pacheco
Los chinos creen que el
año de la serpiente, 2013, es un tiempo para cambiar de piel. Hay pieles
que lastiman al partir pero hay pieles que otros dejan para recordarnos la
"tarde o temprana" orfandad nuestra. Hoy, con las muertes de
Gelman; Pacheco y la maestra, del telar y la semilla, Florentina; soy más
huerfana que ayer. Todos tenían más de 70 años y una vida llena de
siembras, cosechas y semillas. De su travesía nos dejan sus semillas como
huellas radiantes.
De José Emilio Pacheco se dice que cultivó todos los géneros literarios, novela, cuento, crónica, poesía e incluso el difícil arte de la traducción. Lo que no se dice acerca del escritor
campechano fue su indiferencia total a ciertos lugares comunes de los ambientes
literarios; como aquel que afirma que se debe elegir un género para recrearlo
con maestría, o aquel otro que insinúa abismos entre el lenguaje coloquial y el
erudito. Y es que al maestro Pacheco, quien siempre conservó la mirada
del poeta, sólo le entusiasmaba la literatura; labor para la cual no existe huelga ni
remuneración justa. Ello se revelaba en su afán constante de corregir y
corregir; sus lectores sabíamos que cada nueva edición era muchas veces la
misma historia con mejores frases, más hermosas, más rítmicas.
Esto mismo pasó con la
traducción de los Cuatro Cuartetos que T.S. Eliot escribiera entre 1939 y 1942
( según Octavio Paz la mejor traducción que se haya hecho de ese poema a
cualquier idioma, incluso encima de la traducción francesa en la que participó
el propio Eliot.)
En efecto la primera versión de los Cuatro Cuartetos se publicó en el diario la Jornada en 1988, al cumplirse un año del centenario de Eliot. Un año después aparecería una segunda versión en los Cuadernos de la Gaceta 1989, coedición del Colegio Nacional y el Fondo de Cultura económica. En 1998 aparece en la Jornada una tercera versión del Tercer Cuarteto, The Dry Savages, donde Pacheco trastocaría el verso libre de sus primeras versiones por la sextina, forma poética integrada por 39 versos, normalmente endecasílabos, estructurados en seis estrofas de seis versos (ABCDEF – FAEBDC – CFDABE – ECBFAD – DEACFB – BDFECA), y una contera final, de tres versos. El resultado es hermoso, sin embargo Pacheco decide que uno de sus poetas preferidos merece más, así que se enfrasca en una nueva versión que culmina en el 2009. Ahí el sextino aunado a un lenguaje coloquial y 20 años de labor dan como resultado una nueva sonoridad; inmejorable. En ese entonces, poco antes de recibir el premio Reina Sofía por su obra completa, Pacheco y Alianza Editorial, que detenta derechos exclusivos de Eliot en Español, tuvieron un desacuerdo: A 20 años de trabajo, la editorial quería pagarle 1500 euros por concepto de derechos de autor, en un plazo de 15 años, Pacheco no aceptó y refunfuñando expresó: “Me pareció injuriosa (...) Eso no lo puedo admitir, prefiero perder todo mi trabajo y no publicarlo.” Así el oficio de traductor y el de poeta...
En efecto la primera versión de los Cuatro Cuartetos se publicó en el diario la Jornada en 1988, al cumplirse un año del centenario de Eliot. Un año después aparecería una segunda versión en los Cuadernos de la Gaceta 1989, coedición del Colegio Nacional y el Fondo de Cultura económica. En 1998 aparece en la Jornada una tercera versión del Tercer Cuarteto, The Dry Savages, donde Pacheco trastocaría el verso libre de sus primeras versiones por la sextina, forma poética integrada por 39 versos, normalmente endecasílabos, estructurados en seis estrofas de seis versos (ABCDEF – FAEBDC – CFDABE – ECBFAD – DEACFB – BDFECA), y una contera final, de tres versos. El resultado es hermoso, sin embargo Pacheco decide que uno de sus poetas preferidos merece más, así que se enfrasca en una nueva versión que culmina en el 2009. Ahí el sextino aunado a un lenguaje coloquial y 20 años de labor dan como resultado una nueva sonoridad; inmejorable. En ese entonces, poco antes de recibir el premio Reina Sofía por su obra completa, Pacheco y Alianza Editorial, que detenta derechos exclusivos de Eliot en Español, tuvieron un desacuerdo: A 20 años de trabajo, la editorial quería pagarle 1500 euros por concepto de derechos de autor, en un plazo de 15 años, Pacheco no aceptó y refunfuñando expresó: “Me pareció injuriosa (...) Eso no lo puedo admitir, prefiero perder todo mi trabajo y no publicarlo.” Así el oficio de traductor y el de poeta...
Para homenajear al maestro
José Emilio Pacheco, Antología poética dedica cuatro entradas para cada uno de
los cuartetos del poeta anglo-americano T.S. Eliot (1888-1965). Los cuatro largos poemas fueron publicados separadamente entre 1936 y 1942 y republicados juntos en 1943. Sus títulos y orden en el libro son los siguientes Burnt Norton (1936), East Coker (1940), The Dry Salvages (1941) y Little Gidding (1942).
Iniciamos con el primero Burnt
Norton (1936) en la versión de Pacheco de
1989, editado en los Cuadernos de la Gaceta del Fondo de Cultura Económica.
Four Quartets
T.S. Eliot (1888-1965)
τοῦ λόγου δὲ ἐόντος ξυνοῦ ζώουσιν οἱ πολλοί
ὡς ἰδίαν ἔχοντες φρόνησιν
I. p. 77. Fr. 2.
ὁδὸς ἄνω κάτω μία καὶ ὡυτή
I. p. 89 Fr. 60.
Luis Fakré: Heráclito (Exposición y Fragmentos )
I
Time present and time past
Are both perhaps present in time future
And time future contained in time past.
If all time is eternally present
All time is unredeemable.
What might have been is an abstraction
Remaining a perpetual possibility
Only in a world of speculation.
What might have been and what has been
Point to one end, which is always present.
Footfalls echo in the memory
Down the passage which we did not take
Towards the door we never opened
Into the rose-garden. My words echo
Thus, in your mind.
But to what purpose
Disturbing the dust on a bowl of rose-leaves
I do not know.
Other echoes
Inhabit the garden. Shall we follow?
Quick, said the bird, find them, find them,
Round the corner. Through the first gate,
Into our first world, shall we follow
The deception of the thrush? Into our first world.
There they were, dignified, invisible,
Moving without pressure, over the dead leaves,
In the autumn heat, through the vibrant air,
And the bird called, in response to
The unheard music hidden in the shrubbery,
And the unseen eyebeam crossed, for the roses
Had the look of flowers that are looked at.
There they were as our guests, accepted and accepting.
So we moved, and they, in a formal pattern,
Along the empty alley, into the box circle,
To look down into the drained pool.
Dry the pool, dry concrete, brown edged,
And the pool was filled with water out of sunlight,
And the lotos rose, quietly, quietly,
The surface glittered out of heart of light,
And they were behind us, reflected in the pool.
Then a cloud passed, and the pool was empty.
Go, said the bird, for the leaves were full of children,
Hidden excitedly, containing laughter.
Go, go, go, said the bird: human kind
Cannot bear very much reality.
Time past and time future
What might have been and what has been
Point to one end, which is always present.
II
Garlic and sapphires in the mud
Clot the bedded axle-tree.
The thrilling wire in the blood
Sings below inveterate scars
Appeasing long forgotten wars.
The dance along the artery
The circulation of the lymph
Are figured in the drift of stars
Ascend to summer in the tree
We move above the moving tree
In light upon the figured leaf
And hear upon the sodden floor
Below, the boarhound and the boar
Pursue their pattern as before
But reconciled among the stars.
At the still point of the turning world. Neither flesh nor fleshless;
Neither from nor towards; at the still point, there the dance is,
But neither arrest nor movement. And do not call it fixity,
Where past and future are gathered. Neither movement from nor towards,
Neither ascent nor decline. Except for the point, the still point,
There would be no dance, and there is only the dance.
I can only say, there we have been: but I cannot say where.
And I cannot say, how long, for that is to place it in time.
The inner freedom from the practical desire,
The release from action and suffering, release from the inner
And the outer compulsion, yet surrounded
By a grace of sense, a white light still and moving,
Erhebung without motion, concentration
Without elimination, both a new world
And the old made explicit, understood
In the completion of its partial ecstasy,
The resolution of its partial horror.
Yet the enchainment of past and future
Woven in the weakness of the changing body,
Protects mankind from heaven and damnation
Which flesh cannot endure.
Time past and time future
Allow but a little consciousness.
To be conscious is not to be in time
But only in time can the moment in the rose-garden,
The moment in the arbour where the rain beat,
The moment in the draughty church at smokefall
Be remembered; involved with past and future.
Only through time time is conquered.
III
Here is a place of disaffection
Time before and time after
In a dim light: neither daylight
Investing form with lucid stillness
Turning shadow into transient beauty
Wtih slow rotation suggesting permanence
Nor darkness to purify the soul
Emptying the sensual with deprivation
Cleansing affection from the temporal.
Neither plentitude nor vacancy. Only a flicker
Over the strained time-ridden faces
Distracted from distraction by distraction
Filled with fancies and empty of meaning
Tumid apathy with no concentration
Men and bits of paper, whirled by the cold wind
That blows before and after time,
Wind in and out of unwholesome lungs
Time before and time after.
Eructation of unhealthy souls
Into the faded air, the torpid
Driven on the wind that sweeps the gloomy hills of London,
Hampstead and Clerkenwell, Campden and Putney,
Highgate, Primrose and Ludgate. Not here
Not here the darkness, in this twittering world.
Descend lower, descend only
Into the world of perpetual solitude,
World not world, but that which is not world,
Internal darkness, deprivation
And destitution of all property,
Dessication of the world of sense,
Evacuation of the world of fancy,
Inoperancy of the world of spirit;
This is the one way, and the other
Is the same, not in movement
But abstention from movememnt; while the world moves
In appetency, on its metalled ways
Of time past and time future.
IV
Time and the bell have buried the day,
the black cloud carries the sun away.
Will the sunflower turn to us, will the clematis
Stray down, bend to us; tendril and spray
Clutch and cling?
Chill
Fingers of yew be curled
Down on us? After the kingfisher's wing
Has answered light to light, and is silent, the light is still
At the still point of the turning world.
V
Words move, music moves
Only in time; but that which is only living
Can only die. Words, after speech, reach
Into the silence. Only by the form, the pattern,
Can words or music reach
The stillness, as a Chinese jar still
Moves perpetually in its stillness.
Not the stillness of the violin, while the note lasts,
Not that only, but the co-existence,
Or say that the end precedes the beginning,
And the end and the beginning were always there
Before the beginning and after the end.
And all is always now. Words strain,
Crack and sometimes break, under the burden,
Under the tension, slip, slide, perish,
Will not stay still. Shrieking voices
Scolding, mocking, or merely chattering,
Always assail them. The Word in the desert
Is most attacked by voices of temptation,
The crying shadow in the funeral dance,
The loud lament of the disconsolate chimera.
The detail of the pattern is movement,
As in the figure of the ten stairs.
Desire itself is movement
Not in itself desirable;
Love is itself unmoving,
Only the cause and end of movement,
Timeless, and undesiring
Except in the aspect of time
Caught in the form of limitation
Between un-being and being.
Sudden in a shaft of sunlight
Even while the dust moves
There rises the hidden laughter
Of children in the foliage
Quick now, here, now, always-
Ridiculous the waste sad time
Stretching before and after.
Cuatro cuartetos
José Emilio Pacheco (1939-2014)
DIELS: Die Fragmente der Vorsokratiker (Herakleitos)
A pesar de que la razón es lo común,
los más viven como si fueran poseedores de sabiduría propia.
los más viven como si fueran poseedores de sabiduría propia.
El camino hacia lo alto y el camino hacia lo bajo
es uno y el mismo.
es uno y el mismo.
Luis FAKRÉ: Heráclito (exposición y fragmentos)
Burnt Norton
(versión de 1989, aparecida en los Cuadernos de la Gaceta)
(versión de 1989, aparecida en los Cuadernos de la Gaceta)
I
El tiempo presente y el tiempo pasado
Acaso estén presentes en el tiempo futuro
Y tal vez al futuro lo contenga el pasado.
Si todo tiempo es un presente eterno
Todo tiempo es irredimible.
Lo que pudo haber sido es una abstracción
Que sigue siendo perpetua posibilidad
Sólo en un mundo de especulaciones.
Lo que pudo haber sido y lo que ha sido
Tienden a un solo fin, presente siempre.
Eco de pisadas en la memoria,
Van por el corredor que no seguimos
Hacia la puerta que no llegamos nunca a abrir
Y da al jardín de rosas. Así en tu mente
Resuenan mis palabras.
Pero no sé
Con cuál objeto perturbamos el polvo
Que vela el cuenco en donde están los pétalos
De rosa.
Y otros ecos
Habitan el jardín. ¿Vamos tras ellos?
De prisa, dijo el pájaro: encuéntralos, encuéntralos,
Al dar vuelta a la esquina, tras la primera puerta,
En nuestro primer mundo. ¿Vamos en pos
Del engaño del tordo? En nuestro primer mundo.
Allí estaban, solemnes, invisibles;
Se movían sin premura sobre las hojas muertas,
Bajo el calor de otoño, en el aire vibrante.
Y el pájaro silbó en contestación
A la inaudible música oculta entre las plantas
Y el destello de una mirada no vista cruzó el espacio.
Porque las rosas tenían aspecto de flores contempladas.
Eran como nuestros huéspedes, aceptados y aceptantes.
Así pues, avanzamos, y ellos, en procesión formal,
Caminaron también por el desierto sendero
Hasta llegar a la rotonda con el seto de arbustos.
Y miraron entonces el estanque drenado.
Seco el estanque, seco el concreto, pardos los bordes.
Y se llenó el estanque de agua solar,
En silencio, en silencio se alzaron lotos,
La superficie brilló desde el corazón de la luz
Y ellos quedaron tras nosotros reflejándose en el
estanque.
Luego pasó una nube y se vació el estanque. Váyanse, dijo el pájaro, porque las frondas estaban
llenas de niños
Que alegremente se ocultaban y contenían la risa. Váyanse, váyanse, dijo el pájaro: el género humano No puede soportar tanta realidad.
El tiempo pasado y el tiempo futuro,
Lo que pudo haber sido y lo que ha sido
Tienden a un solo fin, presente siempre.
II
Ajo y zafiros en la greda
Traban el eje de la rueda.
Canta la sangre en su alambrada
Bajo la cicatrices inveteradas,
Calmando la guerras hace tiempo olvidadas.
Así la danza de la arteria
Y la circulación de la materia
Vagan en la deriva de las estrellas.
Sube el verano hasta dejar su huella
En ese árbol que la luz aloja
En la móvil silueta de la hoja.
Y se escucha en la tierra humedecida
Al jabalí y al perro, proseguida
También su eterna lucha; mas sus rastros
Se concilian arriba entre los astros.
En el punto inmóvil del mundo que gira.
Ni carne ni ausencia de carne; ni desde ni hacia;
En el punto inmóvil: allí está la danza,
Y no la detención ni el movimiento.
Y no llamen fijeza
Al sitio donde se unen pasado y futuro.
Ni ida ni vuelta, ni ascenso ni descenso.
De no ser por el punto, el punto inmóvil,
No habría danza, y sólo existe danza.
Sólo puedo decir: allí estuvimos,
No puedo decir dónde; tampoco cuánto tiempo,
Porque sería situarlo en el tiempo.
Librarse interiormente del deseo material,
Descargarse de la acción y el sufrimiento,
De la compulsión externa e interna, rodeada sin embargo
Por una gracia de sentido,
Una luz blanca inmóvil que se mueve,
Erhebung* sin movimiento, concentración sin
eliminación,
Un nuevo mundo y el viejo que se hacen explícitos, se
aclaran
En la consumación de su éxtasis parcial,
La resolución de su parcial horror.
Pero el encadenamiento de pasado y futuro,
Tejidos en la debilidad del cuerpo cambiante,
Ampara al género humano del cielo y la condenación
Que la carne no puede soportar.
El tiempo pasado y el tiempo futuro
Sólo permiten mínima conciencia.
Ser consciente significa no estar en el tiempo,
Pero sólo en el tiempo puede el momento en el jardín
de rosas,
El momento en la pérgola bajo el azote de la lluvia,
El momento en que desciende el humo sobre la iglesia
atravesada por corrientes de aire,
Ser recordados, envueltos en el pasado y el futuro.
Sólo con tiempo se conquista el tiempo.
*Erhtbung: elevación, éxtasis.
III
Este es el sitio de los desafectos.
Tiempo antes y tiempo después
Bajo una luz dudosa: ni luz de día
Que inviste las formas con lúcida quietud
Y convierte la sombra en belleza fugaz
Con lenta rotación que sugiere permanencia,
Ni tinieblas para purificar el alma,
Tinieblas que vacían lo sensual mediante la privación
Y limpian del afecto por cosas temporales.
Ni plenitud ni vacío. Sólo un destello
Sobre las tensas caras hendidas por el tiempo, Perturbadas en su perturbación por la perturbación, Llenas de caprichos y vacías de sentido.
Tumefacta apatía sin concentración.
Hombres y trozos de papel giran llevados
por el viento frío
Que sopla antes y después del tiempo.
Viento que entra y sale de pulmones enfermos,
Tiempo antes y tiempo después.
Eructo de almas insalubres
En el aire marchito, aletargadas
Por el viento que azota las lúgubres colinas
londinenses:
Hampstead y Clerkenwell, Campden y Putney,
Highgate, Primrose y Ludgate. No aquí,
No aquí en tinieblas, en este mundo de vana
agitación.
Descenso más abajo, descenso únicamente
Al mundo de perpetua soledad,
Mundo sin mundo que no es mundo,
Tinieblas interiores, privación
Y despojo de toda propiedad.
Desecación del mundo del sentido,
Evacuación del mundo del capricho,
Incompetencia del mundo del espíritu:
Este es el único camino, y el otro
Es el mismo, no en movimiento
Sino en abstención del movimiento;
Mientras el mundo se mueve,
En apetencia, por los metálicos caminos
Del tiempo pasado y el tiempo futuro.
IV
Han sepultado al día el tiempo y la campana.
Oscura, ahuyenta el sol una nube lejana.
¿Se volverá hacia nosotros
El girasol? Errante
¿Se doblará la clemátide?
¿Se aferrarán el ramo y el zarcillo colgante?
Y del ciprés los dedos enroscados
¿Acaso de nosotros han de pender helados?
Después que el ala
Del martín pescador ha respondido
Con la luz a la luz y el silencio ha venido
La luz no se estremece ni respira
En el inmóvil punto de este mundo que gira.
V
Las palabras se mueven, la música se mueve
Nada más en el tiempo; pero lo que sólo está vivo Sólo puede morir. Termina el habla
Y vuelven al silencio las palabras.
Sólo mediante forma y estructura
Pueden llegar a la quietud la música o las palabras
Como un inmóvil jarrón chino
Se mueve perpetuamente en su quietud.
No la inmovilidad del violín mientras la nota dura,
No sólo eso sino la coexistencia,
0 digamos que el fin precede al comienzo
Y que el fin y el comienzo estuvieron presentes Antes del comienzo y después del fin.
Y todo es siempre ahora. Las palabras se esfuerzan,
Se resquebrajan, a veces se rompen bajo la carga
y la tensión,
Resbalan, se deslizan, perecen,
La imprecisión las deteriora, pierden su sitio, pierden su fijeza. Voces agudas
Que regañan, se burlan o sólo parlotean
Las asaltan continuamente. La Palabra en el desierto Es atacada sobre todo por voces de tentación,
La sombra que solloza en la danza fúnebre,
El sonoro lamento de la quimera desolada.
El detalle del diseño es movimiento,
Como en la imagen de los diez peldaños.
El deseo también es movimiento,
En sí mismo indeseable;
El amor es inconmovible,
Sólo es causa y es fin del movimiento,
Sin tiempo y sin deseo,
Excepto bajo el aspecto del tiempo,
Captado en forma de limitación
Entre no ser y ser.
De pronto en un rayo de luz solar,
Exactamente mientras el polvo se mueve,
Se levanta la risa oculta
De los niños entre el follaje.
De prisa, aquí, ahora, siempre—
Ridículo el estéril tiempo triste
Que se extiende antes y después.
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