CUMPLIMOS DOS AÑOS Y LO FESTEJAMOS CON UN POEMA LLENO DE LLUVIA

ZyanyaM

Hace dos años, días más días menos, inicié este Blog huyendo del desamor, pero parafraseando a Luis Arcaraz "quién pierde un hombre no sabe lo que gana."  Y así fue, y así es siempre, pues en cada pérdida hay un regalo esperando. La existencia es simple: sucede y, para avanzar, hay que saber despedirse, mirar al frente y como agua fluir hasta desembocar en el mar.  
Somos agua y al agua regresamos, repito constantemente. De hecho tengo una obsesión con el agua, mi perra se llama aguacero (Janikuá) mi hija maíz (Tziri) que sólo crece con el agua, una ola de Hokusai me persigue y muchas veces he dicho que soy liquiditud.  Todo eso sin recordar que somos corporalmente agua, invendibles. Quizás, la obsesión por el agua venga de mi nacimiento;  dicen que nací un día de lluvía. Eso dicen y yo ahora digo que cumplimos dos años y lo festejamos con un poema lleno de lluvia; pues al fin y al cabo siempre llueve lluvia.

  

La lluvia, una métafora, César Catsuu López
 (Instalación la petite Mort), 2013

POEMARIO DEL DIÁLOGO 
DE LA LENGUA

A Joaquín Rojas-May

que anda en los cinco

El que no ha visto a Dios en el juego no ha visto a Dios,

yo lo vi a los cuatro tal como es: un niñito

con cara de dragón como somos todos. Desde el momento

que el dragón está en nosotros y es nosotros: la que más

me habló de Él esa vez fue la mariposa

en la punta de Bucalebu, y allá abajo

el mar: -“Esas sí

que son olas, me dijo ella, ésas

sí que son olas”.

La pobrecilla

creía ver Mundo, no

había Mundo. Lo que era

o parecía que era, era

pura ventolera.

Y ahí mismo se acaba el cuento

del pensamiento. A ver otro, había

entonces -¿cuándo sería entonces? , había un caballo

grande de ésos que pastan solos en los potreros

sin nadie frente al mar, porque el mar anda siempre

en todo, justo porque es nadie. Bueno: eso

fue el cierre del 21 recién muerto

el muerto que fue el que me lo dio

¡por dármelo me lo dio! y por eso

mismo no lloré cuando murió, ahí estaba

todo el tiempo el caballo pastando en el potrero

frente al mar, piensa que piensa encima

de sus cuatro patas, ¡precioso

mi ocioso!, pero me lo robaron

de repente me lo robaron porque sí, y ahí lloré,

ahí sí que entré en la mutilación

y vi de golpe a mi padre.

Y otro pensamiento distinto: ¿sabes que hay una rosa que también crece sola?/

y a la que se le ve la lágrima? No, no es rocío

lo que se le ve a esa rosa porque esa rosa

es invisible, nadie la ve,

pero está ahí intacta con su lágrima, nunca se seca,

es como una llama de agua, de eso que no hay

y sin embargo hay, ¿la habré visto

o la andaré buscando? Ayúdame, soy

un habitante, pero ¿dónde?

Lo que pasa es que hablando de mariposas no hay

dragón ni mariposas, nunca hubo, ni infancia, ni

caballo grande, ni rosa, uno mismo

es el abismo, metamorfosis,

de lo mismo, cumple uno ochocientos a cada instante, llueve

lluvia, siempre

llueve lluvia, el poeta

es un animal pasado de realidad y hay que vivir

ebrio de eso, ojalá

sin nadie, silabeando el Mundo

en el aire, total

se nace costino

y lafkenche, “naiden

reempuje a naiden” y otra cosa

sigilosa, de

alumbrado a alumbrado: oigan al río

del que habló Heráclito

retro y rezongón, al viejo río

renegado que viene volando de las cumbres y unas veces se seca

y otras se desborda, y pasa

loco por mi casa ése sí

es un río cumbrereño fuera de sintaxis

que no le pide nada a nadie, hasta que se suicida

unos 3 kilómetros más abajo tirándose de bruces

cuarenta metros contra el Diguillín y renace

de eso, de estar muriendo y siendo a la vez, leopardo

y más leopardo, de eso

y eso, velocísimo.

Gonzalo Rojas

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